UNO VELETA

DOS, ya

2012-01-31T22:55:00.004-06:00

http://www.youtube.com/watch?v=_Na60INY6TQ&feature=related

y cuántas capas después, el primer trecho da lugar al segundo estadio

al final sólo quedaron aromas, rastros de un pétalo, apenas alcanzado por su propia forma, sombreada, ajada, vuelta lienzo usado, utilizado, fertilizado: con el agua que nos alcanzó los días recientes.

después del número más solitario, el dos remite a la pareja, la que se da, muchas veces, al encontrar el equilibrio, o la forma, entrechocado con el brio, de una corriente, o de un abrazo: provocado o simplemente encontrado, encallado, enredada su forma en la del otro, la continuación del palpo propio o la solemne sal de la caricia

http://www.youtube.com/watch?v=Z9hMtVWN91M&feature=related

Chimes of freedom, para terminar enero…

http://cultura.elpais.com/especiales/2012/musica-para-salvar-el-mundo/

http://www.es.amnesty.org/noticias/noticias/articulo/chimes-of-freedom-un-cuadruple-cd-con-75-versiones-de-temas-de-bob-dylan-rinde-homenaje-al-50-ani/

Enero todavía.

Las seis de la mañana

El caballo de mar no ha bramado. Está apenas despertado. No quisiera cambiarse por nada. Era cuando la flor florece, y no es pleonasmo. Porque se refiere al instante, nada más. El que le corresponde.

Y está radiante, irradiante dirían otras, como solo pocas personas saben hacer, comportarse. La elegancia por sobre todas las cosas. Con lo que traía, sus accesorios. O su comida para el camino, luego de versar la mesa y reconocer el beicon sobre el huevo, tibio, y el oloroso pan de centeno, o el blanco, crujietínsimo y cálido. Como era de esperar de los momentos grandes. Únicos.

HASTA diciembre

2011-12-22T22:12:00.008-06:00

http://www.youtube.com/watch?v=kHqfXxBAH94&feature=BFa&list=AVGxdCwVVULXcdZOGFyZ3VraUkUyAkHzIy&lf=list_related

(*)
(*)

http://blogs.elpais.com/oppenblog

Un tamalito con la Libertad

http://www.youtube.com/watch?v=kHqfXxBAH94&feature=BFa&list=AVGxdCwVVULXcdZOGFyZ3VraUkUyAkHzIy&lf=list_related

no revisarlo todo pero si algo de esa trayectoria, en vivo y a capella, nada más para empezar, pero no fue nunca suficiente

http://www.youtube.com/watch?v=s_SwBND0Lqw&feature=BFa&list=AVGxdCwVVULXcdZOGFyZ3VraUkUyAkHzIy&lf=list_related

las brumas de Londres el año que entra. Año olímpico, con Meryl Streep encarnando a la dama de hierro. O nada más las elecciones en México.

queda como impresión retiniana que se va dilatando hasta formar consistencia y estampar para siempre lo que los ojos atisbaron, vislumbraron, tomaron

clic, clic

El pastor, para el caso

http://www.youtube.com/watch?v=qWaDopZkLN0&feature=autoplay&list=AVGxdCwVVULXcdZOGFyZ3VraUkUyAkHzIy&lf=list_related&playnext=3

hoy, nada más por dejar volar la isla de la pensada soledad, la que uno ha encontrado después de todos estos años y durante ellos

llevamos en el alma cicatrices imposibles de borrar, cantaba Alvaro Carrillo, en muchas voces: hoy Libertad, que cumple 50 de ser Tania en el próximo año... Hay que escuchar

Como un bolero, la vida de uno o la novela del otro, el que apenas conocemos

Los retratos como forma de hacerse el diario acontecer, en cada rostro reconocido cada vez con una intensidad diferente

hacer un popurrí de cosas que nos gustan, nos entrañan y cada vez menos nos extrañan

aunque reneguemos de ellas

tanto amor y avergonzada, hubiera dicho doña Chabuca, en el mismo tren de pensamientos

Pero no, lo que quisiera quiero

con este exquisito cadáver

es romper el hielo de la indiferencia

con la quilla del sinsentido

sin más afán que revelar

la sombra ingrata

de todos los desatinos

que me pueblan

y me arrebatan, y me siguen

y me rodean

y me han partido

en dos, el cuerpo y el alma

maniatados, reservados, olvidados

para su tarea ordinaria y óptima

que es el dejarse ir, dejarse sentir

hacerse crecer, oficiarse,

darse

con una definición potente

y una fogosa, devastadora plenitud

Lo que no tengo

lo que no he tenido

porque no ha sido dado

porque no ha sido posible

y no ha hecho falta, tampoco;

pues el sobrevivir dia con dia

ha hecho que los últimos años vayan quedando como recuerdos

que se engarzan en una multicolor

confusa, integralmente parcial,

y circular e interminable

figura que no cesa, rueca vehemente

cuyo huso no se desgasta ni se astilla

siquiera

Lo que sí no sé

es hasta dónde puede llegar

porque no acierta, tampoco,

a enfocar sobre alguna telaraña

a rozar siquiera algún sentido

fructífero y floral

claro y transparente

que permita asir

algún significado

alguna dirección

El hombre que esto escribe, un solitario onanista de cincuenta y cuatro años quisiera poder tener más elementos con qué juzgar o adjetivar (empezar algo, pensaba ahora) su caso, su perentoria incapacidad de hacer contacto con las otras almas que a su alrededor pululan, viven, sobrellevan, ignoran, su existencia; o no existencia, su inactividad o falta de ganas, de sentido, para ser productivo, feliz (y no falaz), asertivo (y no en perpetua duda, incertidumbre) sin resentimientos y con alegría.

No ha sido así y no tiene por qué serlo. Las nimias ocurrencias cotidianas aseguran dia con dia, mañana con mañana, que no hay cielo ni aquí ni en el pasado.

A nadie, ni a mis hijos ni a mi mujer parece importarles mucho ese coma animado que me trae y me lleva del lecho desnudo a la realidad vestida, de la incapacidad de excitarse a la plenitud de las horas muertas, inciertas, difíciles, de la inacción.

Alrededor se forman sendas oquedades, inúmeras posibilidades abandonadas, frenos sobre frenos, que impiden avanzar, moverse.

No encuentro interlocutores como no sean fugaces entrecruzamientos de palabas, de bendiciones que sirven un momento y al siguiente dejan de parecer importantes, decisivas, permanentes, y quedan en/con un vacío que asusta, o debería asustar.

sinsentidos, nonsense

(*)

las fotografías son de Federico García Izquierdo, en Querétaro, las dos

casi septiembre

2011-08-29T22:55:00.014-05:00

http://unmundoqueganar.blogspot.com/2009/12/gordon-comstock-los-placeres-de-londres.html

(post en construcción)

Voz que domina

sus noches

poemario subliminal

bajo la superficie

cordada

de su piel

de sus palmas

de sus palpitaciones

de su sudor

Ya de mañana, abrir los ojos y llenar la taza con agua purísima para emprender la tarea del fogón, antes de sentarse a hilar sobre la mesa, lo que dictaba su conciencia apenas también despierta

Arrebatada

floración

de gotas regaladas

al azar del pavimento

una tarde luminosa,

cálida, con sol

y ramaladas de azul

del cielo

contraatacado

por grises manchones

Lo que fue quedando, decantado, del dia que corrió, fue una intensa, inmensa, placidez.

Como haber nadado en lo hondo de una alberca, o haber sorteado oleaje enorme en esa playa agitada, arrolladora.

El puente entre la desazón tensa y la suavidad voluble de la arena, mojada y viva.

La historia del poeta Comstock me regaló la liga al radio y a la noción de que si, soy mejor persona desde el jueves anterior (y, para el caso, desde hace siete jueves: en el mismo año de una pérdida atroz, sin fondo).

En breve, en síntesis, se sigue llenando la pila de agua cristalina. Algo de Londres, ciertamente. El poeta Comstock, Gordon. En Inglaterra, nada menos. Merry war. guerra (s) feli

http://www.youtube.com/watch?v=pSgORd0RM1o

http://www.youtube.com/watch?v=A17icYerAQk&feature=share

http://www.magistrix.de/lyrics/Udo%20Lindenberg/Ein-Herz-Kann-Man-Nicht-Reparieren-139844.html

y, bueno, Katie Melua vino a llenar el hueco que no pudo llenarse, por ahora, con Colin Blunstone y su interpretación en el soundtrack de Merry War, otro de los nombres para la historia de Orwell. La canción debe ser de Michael Batt (1997), según los créditos de la película.

http://www.youtube.com/watch?v=BlVn1IZIK4Y

http://lyricstranslate.com

Flowers in front of the door

And a letter from you

Every day you call me

I don’t have time

Not yesterday and not today

Not tomorrow and not sometime

Can’t you understand

I don’t want to see you anymore

I was so in love

So happy, that you are existing

Now I am cold as ice

Stay where you are

The others that you kiss

Do not know what I already know

When I see you like this

Ouch.. it hurs

You can’t repair a heart

Once it’s broken

Everything’s over

Niemand wei? wie das geht

Es ist meistens zu spat

Ein Herz kann man nicht reparieren

No cure will help

Only tears will run

Alles ist leer

Und auch der Arzt hilft nicht mehr…

This was too much

All the other women

Now you come back

How do you imagine this to be

The heart is no engine

Love (is) no autobahn

Any kind of communication (Verkehr is also traffic, thats why they use it here in combination with autobahn)

With you, I don’t want it anymore

I might be sad and alone

But at least I know one thing

You think

You don’t have any problems

But it will return multiplied by a 1000

http://www.youtube.com/watch?v=pSgORd0RM1o&feature=related

You are the Tiger burning bright

Deep in the Forest of my Night

You are the one who

keeps me strong in this World

You sleep by the silent cooling Streams

Down in the Darkness of my Dreams

All of my Life I never knew

You were the Dream Id see come true

You are the Tiger burning bright

I was the one who looked

so hard I could not see.

And now I could never live

without the Love you give to Me.

I lived like a wild and lonely Soul,

Lost in a Dream beyond Control.

You are the one who brought me

Home down to Earth.

For you are the Tiger burning bright

Deep in the Forest of my Night

All of my Life I never knew

You were the Dream Id see come true

You are the Tiger burning bright

aguas de julio

2011-07-27T14:24:00.002-05:00

En efecto, el verano no ha concluido.

Hay muchas razones y sobretodo sinrazones para seguir adelante

Las ballenas, por ejemplo, no nada más caen sobre el periférico. También en Azcapotzalco, aunque ahora nos dicen que esa historia va para el Estado de México. Como si hiciera falta. Fotos no hay. Aparentemente,

http://www.eluniversal.com.mx/notas/781830.html

Cualquiera diría que los juegos de Pekín, o Beijing como ahora se estila, fueron apenas hace unos meses

Toda esa mescolanza, aunada a la tristeza obligada de los tiempos, lo llevan a uno a pensar, a querer decir más

MIXCOAC

2010-09-15T20:42:00.012-05:00

http://www.youtube.com/watch?v=OabO6iUtH_o

Viene de Mizti, ('proviene de Mixtli, que significa nube'): y coatl, que quiere decir serpiente. "culebra de nubes" dice, por ahí, alguna comunicación

Una serpiente sin emplumar, pero vistosa, y cálida, turgente. La lluvia a veces se queda en las cornisas y en las copas de algunos árboles. Otras, moja infinito, como si no fuera a terminar.

Una piedra, una roca

gira la canica genital

graznando, girando, golpeando

cimitarra inclemente de ónix

frío su cuerpo avasallado

...

El poeta habla desde la pequeña pantalla

con la voz del narrador

con los poemas cordiales del locutor

...

El madrigal de Paz
desenredado y desarmado, parte con parte,
por Alberto Blanco

Y más, también
del pensamiento de esa tarde
...

si no hago, por que no hice
si hice, por que no debí haber hecho
...

romper con lo que la cal deshizo
dar con la rugosidad sobre la piel

me dolió muchas tardes
el pensamiento de la suerte
cayendo
en un lado u otro
de la moneda
...

lo que no fuimos en el Metro

lo que no perseguimos
en la profundidad de un túnel
...

seguir, por primera vez, literalmente,
los instintos
y encontrar que en el parque
lejos de las fritangas
puede uno estar en un frontón
afuera de las líneas de los juegos
viendo la perfección carnal,
casi desidia,
posar su mano sobre un tronco
y observar,
nada más esperando
...

la nube de este tiempo
orlando la azulidad
intensa
con borrascas
...

la eternidad fugaz definida por quienes han seguido el cánon embriagador del oficiante
...

no poder capturarla o mancillarla
es el agua que corre, esquiva
sobre las hojas repetidas de una cama
...

el periódico de la pantalla

buscar la oportunidad

lanzarse en ella

tras ocho años, círculos,

de inactividad

haciendo un nuevo gato

---

el jardín destruido de Mixcoac

el niño que verdaderamente

se perdió en las higueras

y el riachuelo de la edad perdida

---

no encontrar más que la sombra

---

lo que ya estaba cuando nacimos

lo que brotaba desde el vientre

inanimado de unos lodos

donde la escarcha perdió piso,

lucidez, tierna solidez,

y se volvió amasijo

de lo que ya no conoceremos

ni en su nombre ni en su aroma:

los eucaliptos, los huele de noche,

las mandarinas, los troncos huecos

casi transparentes de la canela

---

el hervor de la maceración

---

el horror de los traslados

---

la música, ahogada

enmedio del atrio

de las tres sílabas que invocan

lo que fue

su nacimiento

su infancia

su recuerdo

---

las fuentes que dejaron de serlo

---

los voceros que no alcanzan ya

más que a citar

---

las músicas inéditas

que acompañan el mínimo homenaje

que rasgaron la noche solitaria

de quien, atento, descubrió

el milagro de los esfuerzos

Según las crónicas, el pueblo de Mixcoac existía desde mucho antes de la llegada de los españoles a México

http://www.metro.df.gob.mx/red/estacion.html?id=99

http://www.terra.com.mx/ArteyCultura/articulo/283924/Exhiben+la+locura+en+Torres+de+Mixcoac.htm

http://www.metropoli.org.mx/node/9808 (el viejo cine de Mixcoac, en la calle de Luis David)

http://www.santodomingodeguzman.org/historia.htm

http://www.hotelesdepaso.com/buscar.php?p=mixcoac&button=Buscar

Octavio Paz, sobre Mixcoac:

http://www.horizonte.unam.mx/cuadernos/paz/pazz.html

http://www.kidzworldespanol.com/articulo/2733-mixcoac (generales)

Las calles de Mixcoac ("su vecina, la calle de la Campana. se unía al final con el río de Mixcoac"), las que no existen, o las que persisten, ya sin su nombre antiguo, como Goya que ya no es la de las Flores, según el Nóbel. Algo de los riachuelos bajo los brazos de algún árbol, después de recibir la lluvia de esa tarde, en una esquina, justo debajo el edificio que albergaba, en sus inicios, la fantasía de que lo que pudiera ocurrir en un instante, y en un cuarto, pudiera darse así como asi cuando la visitaran, de improviso, para nomás darse, entregarse, restregarse. Y seguir, como si nada. Muy cerca, por cierto, del convento, no recuerdo bien si eran las Madres Reparadoras, o algo así. Un predio enorme, casi una cuadra, o lo que viniera siendo la mitad de un predio que abarcaba, por lo menos dos de las cuatro posibles vías. Era un perimetro enorme. Y en su interior, del convento, esto es, muy funcional, las salas para ejercer la religión y los espacios para combinar la reflexión con el esparcimiento y los compartimentos, celdas, les decían, para dormir y cerrar los ojos y la entrada al templo. Una comunidad enmedio de la urbe. Como tantas. Como muchas, entonces. Como pocas.

algo de entonces

2010-09-10T00:24:00.007-05:00

(ella, noruega, diez años menor que él)

Como el verano en invierno, con Nana Mouskouri como intérprete principal. En un cuaderno Satélite,

Decía

Ojalá lo escribamos, podría decir la otra vez. Despojados de fantasmas que siguen a otros. Concentrados quizá en la mujer que preside una película en blanco y negro mientras corren los sesentas, ni siquiera ante sus ojos; sino frente al humo destilado por el cigarro que pulsa y que sostiene displicente mientras nos mira y entrega el motivo de una reflexión. Acaso para escribir un mundo, o para destapar, precisa, la evocación de un instante. Que de eso se trataría, nada más, la fruición por la palabra.

Evocar, acaso, los lugares que rodean el ensueño o la terca vigilia. Escoger mientras se degustan, las palabras precisas que digan algo de su terquedad acerada, de su azul disposición para las cosas dificiles.

Como un fresco sobre el muro de las pequeñas construcciones de la vida de uno engarzadas sobre enormes tapices o voluminosas alfombras salpicadas de lo que cada día nos regala en forma de cuadros musicales o destellos sonoros (la riqueza del mercado o el sencillo transcurrir de las fachadas en una tarde húmeda tan cerca de la casa de uno). Todos mezclados con la luminosidad de ese rincón que se entrelaza con la blancura de un muro inexistente.

No pedirle nada a las galardonadas plumas de otros aires: Circunscribirse a lo que tiene uno al propio alcance. Y darle lustre, o regodearse en su opacidad. Para eso están las palabras que uno deberá ir arrancando de la paleta que sostiene con una mano mientras adereza con la imaginación lo que requiere ir revelando igual que esa estampa que dibuja el piano indeleble que recorre esa cinta, antes de que irrumpa en los oídos la voz armoniosa que musita frases en un idioma que podría ser de madera, y agua; fortaleza protegiendo un puerto; o simple barca transitando la noche oscilante que refleja sobre su rugosa superficie un disco blanco, casi perfecto.

Nada más, mientras soñamos. Acaso la placidez del encuentro, tan parecido a la caricia cierta del amor bajo una lámpara traslúcida, muda, cuya incandescencia se funde y cubre, cobija de rayos ondulantes, los cuerpos entregados entre sí a transformar las esencias en suspiros y los gemidos blandos, susurrantes, en vociferantes multitudes de cuerdas que despiertan los sonidos lastimeros de las maderas que los contienen y los orientan.

Musitar, al final, la calma de las notas construyendo una catedral con los sonidos que surgen de ese par de cuerpos exhaustos, sudorosos, confundidos, que guardan sus dolores para otras vigilias, otros lienzos.

MANUSCRITO DE LA MEMORIA-CUATRO

2009-12-20T09:37:00.017-06:00

Todo por que la música es asi, así se da y así se queda.

Aquí me quedo ahora: en el principio de una voz volviendo al mar

el mar de las imágenes que surten y se elevan para darnos calor y compañía, color y sobresaltos, por el tacto, por la retina madre de la trama, de las tramas, que se entrecruzan y desde la pantalla nos dan lucidez y razón, nos permiten anudar palabras, sensaciones, vacíos, huecos, necedades y necesidades, acercamientos y entrechocar de versiones que hacemos nuestras al escuchar y saber que ese trabajo, noble trabajo, le da sentido a muchas sensaciones que comparimos, en el lenguaje común de la sensibilidad torrencial y vivencial, casi inexplicable

Puras palabrasw que se confunden sobre un papel, sobre una pantalla, sobre una pauta, con una garganta y un cúmulo de neuronas (un inmenso arsenal de maravillas) concentradas en el gozo enorme, en el disfrute ilimitado:

Tomar la palabra

la lluvia

la música

(la navidad o un guante negro: un símbolo o un resumen del tiempo transcurrido)

jugar

ganar, siempre con un as

y continuar (piedra y vapor)

dejar de ver o no ver (ventanas inútiles, que dice el italiano, según el brasileño)

ir, quedarse, regresar: tener la posibilidad de encontrarse

Las memorias de lo que no se tuvo y de lo que pudo alcanzarse

Nada más

Las historias que se dieron; las que se alcanzaron a escribir; con la música a disposición, con los músicos encontrados, con los amigos encantados, participando del juego y del descubrimiento azorado

Igual, o casi, en el 2046 o en la navidad del 2009: sepa Dios qué significaba, qué significaría, qué significó; ya como motivo, como pretexto, como vuelta a escuchar.

Esas frases, esos pases (mágicos encorchetados en la sensibilidad sublime, en la ingenieróia vital de los encuentros, de los escarceos, de los descurimientos, de las macizas referencias, de las historias que el azar y la voluntad nos han ido dejando a lo largo de este año, en que Eugenia le cantó a su cine, entre comillas, desde su canto, entre certezas de lo que Federico encontró (y recogió, y atesora, y reconoce indispensable) en sus amigos de siempre, pero también en sus amigos nuevos, los virtuales (que también tienen carne y huesos y exigencias y necesidades). Todos y cada uno, dejando huella y marcando un paso

imborrable

necesario

cierto

manifiesto

dispuesto y disponible

DE REBOTE Y CHORO

Por culpa del amigo Luis

escucho con atención

la transformación del cine en música

evocando, de entrada, la transformación del mono en hombre

con las escanciadas entrañas

de las notas de unos, los atisbos de otros

o la intuición, dice Juan Arturo Brennan

para llevarnos desde los años treinta del siglo pasado

a los casi diez del bicentenario, del siglo presente

al momento exacto en que es la canción y su reinterpretación

Enorme y clásico, además,

el documental hecho memoria y jugo

la conjunción de muchos en un prioyecto:

las amistades, las bellas voces, y los latidos por partes

encrucijadas, labradas, sobre la sensibilidad

y la atención, ¿escuchas?

Escucho, oigo, recupero,

con la voz prodigiosa, dulce,

é íntima de la primera vez

que uno la escuchó.

Escanciàndose

un álbum de dimensiones

intangibles y voluptuosas

en un disco, o muchos.

Para compartir lo que uno hace con lo que uno tiene

y lo que uno espera

desesperando, desangrando, las palabras y los sonidos

y los sentidos

desde un compositor

pasando por un cúmulo de creadores

en el cine, desde el cine,

las canciones importantes

y los músicos amigos

y los intérpretes entrañables, inolvidables

abrir y cerrar, en difuminados, en promesas,

en cuerdas que se abren y que se cierran.

El cine cambió la razón de ser de un personaje

El cine no existe, todavía.

Meterse en los sarcófagos

(dice ella, equivocadamente, de los ataúdes),

recuperar la imagen

y la conciencia de la muerte:

cuando haya sido, cuando nos llegue, cuando tenga que ser.

Igual, un hilo, que la vida abre, finamente.

La continuidad del sentimiento

o la brusca, inesperada, ruptura de la ausencia y su vacío

con nosotros, los de entonces, y los que ya no son, o ya no están.

Saber lo que uno quiere de sí, y darlo

("el pájaro está en Durango"; las alas, en Monterrey).

O el principio del sonido

cuando el sonido era más que un pretexto, o una combinación.

La transformación de la emoción en sentimiento.

Las muchas capas:

¿Qué tiene que ver, o qué tendría que ver?

Es una adivinanza.

Así, en Santa, un pianista, con el amigo Marcial, su recuerdo,

su permanencia, o la nuez de su recuerdo.

Su persistencia como lluvia que nos ilumina.

El amigo que se fue a dar la vuelta y que siempre

estuvo peleado con la nostalgia.

El espíritu vivo de alguien.

Las amistades fructíferas, las costumbres acendradas,

no almidonadas, aceitunadas, preferentes y preferidas.

En lo que vamos haciéndole lugar a lo que vale la pena

junto con los tiempos nuestros.

Las películas que son lo de menos, o lo de más.

Porque lo que quedó es un cuadrito.

Darle una hora al sentimiento

es poca cosa

cuando se quiere decir tanto, cuando se puede decir tanto,

cuando se tiene que decir por tanto.

Ir y venir de retache

porque así se va dando.

Duelos musicales.

Dejarse ir por la semejanza, por las semejanzas.

Allí estamos, hasta allí vamos

recuperando una carta o muchas cartas.

Los silencios y las gesticulaciones.

Con lo que los cineastas obligados

van acentuando de nosotros.

Compartir el abrazo

(Y Que Me Lleve La Tristeza como botón de fondo. El regalo de esta noche, en el último menú del DVD que acompaña este caramelo, este remanso de casi fin de noviembre. En el menú de los capítulos, ahí está, ahí lo escuchamos)

La transformación del yo en nosotros

La configuración de tantos pedazos en una sola razón

Solvente y emocionada

Dándole vuelo a la hilacha

O dándole juego a las risotadas.

Postdata o Predata (casi de corrido)

Tu siempre un paso adelante, n'importe qui te lo haya confirmado. Cambiando radicalmente de tema, te envío mis primicias sobre el CINE con mayúsculas que parece pura fibra, roja y a la cabeza. Faltaba una pieza. Y esa me la proporcionaste, la propiciaste, sin duda, tú. Fue culpa tuya y entera, querido amigo. Entonces te la doy (incluída una insomne coda a las casi cinco en punto de la mañana). Así ha sido, sin vuelta de hoja. El primer esbozo del manuscrito de la memoria (última parte, hasta hoy) es tuyo, igual que los cuatro, tres, dos, anteriores, tienen un prmer intento lírico, como este. Luego vienen las correcciones, los matices, la vestimenta definitiva y, a modo de entrada en blog, encuentran definitivo (es un decir) trazo... Así ha quedado decretado. Salve, pues. Quede, pues. Tómalo. Eso sí, aunque virtual sea el empeño, queda forjada la barroca primera encarnación de esta rendija al infinito de una voz y a las resonancias que provoca.

Veintidóa canciones, veintidós prodigios, veintidóa pretextos, que hay que escuchar: Tierra Brava: recitación, floración del Papaloapan; o la recitación de la marimba, porque Dios Nunca Muere: muere el sol en los montes, con la luz que agoniza; extrañar más que nunca, recordar, Si No Te Hubieras Ido; El Relojito, latiendo, pausado, en otro tiempo cuando estabas no sé dónde, y el destino nos juntó a tí y a mí); Quién tuviera esa Pereza, así de lánguida, así de amodorrada, así de linda, pasando las horas sin tener la pena de ir a trabajar; Tu Sabes, como sabes lo que sabes, navegar en tu mano, el destino nos llevaba paralelos; estar engréido, querido amigo, no sé Qué Te Ha Dado Esa Mujer; Alma, arrastrada sobre la duela melodiosa y vehemente; para aprender a olvidar; Puerto hay en ti, dice del faro de luz, La Mujer del Puerto; Aviéntame, llévate contigo mis heridas...; ahí les dejo mi poesía, jarana y mi cantar, pero más me gusta a mi, tu vereda y tu curvita... Mañana me voy de aquí, para que mi nombre borres... eso es nada más, La Carretera; Soy El Tren Sin Pasajeros, quién me viera tan bonito por las ferias del amor; En la eterna noche de mi desconsuelo, Santa, aparta de mi senda todas las espinas, sé mi guía; Ya estoy en el mar de sal de tí... de Los Arrecifes brotarán las tormentas que tú me das...; Van y vienen las Coplas De Retache de una voz a otra, de una voz con otra: Flor De Azalea, la vida en su avalancha te arrastró...; como aquellos juguetes que yo tuve en los días infantiles de ayer, Bonita... haz pedazos tu espejo, para ver si así dejo de sufrir tu altivez; Me Voy Lejos, pá nunca recordarte... con la esperanza...; Sabrá Dios, pero yo presiento que no estás conmigo, aunque estés aquí...; Ando Borracho: qué me importa, si hoy por mi puro gusto, yo río, pos muy mi risa, si lloro, pos muy mi llanto....; Ama Kakui Kundui Ñuu Yui: cuando no entiendes, pero comprendes, y sientes, y compartes y sientes el llanto llegar, definitivamente; El Pájaro Y El Chanate: la muerte en la figura de dos aves, con la definitiva facilidad del tiempo irremediable.

Firmado como si fuera, con la sangre negra de esta tinta, en el centro, en la piel, en la yema, en la huella de este dedo, mi pulgar derecho, para más señas, cordial empuñadura de este lunes, último de noviembre, del dos mil nueve, treinta y siete vueltas antes del dos mil cuarenta y seis...

El disco, sus pastas, dicen literalmente, Homenaje a la canción del cine mexicano

LAS LUCES SE APAGAN Y LA PANTALLA DEL CINE SE ILUMINA... NO SABEMOS EXACTAMENTE QUÉ VA A PASAR PERO INTUIMOS QUE SERÁ UN VIAJE DEL QUE QUIZÁ NO REGRESEMOS IGUALES. ES UNA EMOCIÓN ESPECIAL, INICIÁTICA.

LA MÚSICA, FIEL AMIGA DEL CINE, ES TAMBIÉN UN VIAJE EN SÍ MISMA, Y ENTRELAZADA CON LA IMAGEN DE LAS PELÍCULAS SE VUELVE UNA EXPERIENCIA, LITERALMENTE, IMBORRABLE.

PONGO EN SUS MANOS UN TESORO: UN PUÑADO DE ESCENAS, ÉPOCAS, REALIZADORES, ACTORES, COMPOSITORES, MÚSICOS, PERO SOBRE TODO HISTORIAS, HOSTIRAS QUE HABLAN DE NOSOTROS, HOMBRES Y MUJERES DE MÉXICO. OBRAS QUE SON TESTIGOS DE LO QUE FUIMOS, AUTORES DE LO QUE SOMOS Y, ACASO, CREADORES DE LO QUE HABREMOS DE SER.

Lo demás lo ponemos nosotros, escuchando. Y sintiendo.

Por último, las referencias, siempre an poco humildes. Ha sido un camino largo, de conchitas encontradas en una playa:
http://manosdegato.blogspot.com/2009/11/manuscrito-de-la-memoria-tres.html
http://cinemanchasblogspot.com/2009/11/manuscrito-de-la-memoria-dos.html
http://costumbresvarias.blogspot.com/2009/11/manuscrito-de-la-memoria.html

de vez en cuando, la vida

2009-09-17T19:08:00.016-05:00

Cinco veintiocho

Casi la hora pico

Cierro las pastas

de un libro que me trae

como madejas

las pátinas del cine

embodegadas en trazos

de poetas, mexicanos

que lo visitaron, que lo sintieron

de poetas, extranjeros

que vivieron sus salas

en esta vasta patria, nada más

Alguien los atrapó

con fortuna y con paciencia

y me dejó, al final,

un hombre,

de cincuenta y cuatro años,

un poeta, nada menos,

cerrando con sus palomitas

el extraño amor que surge

en las pantallas

Al parecer las antenas están en óptimo estado. Uno toma un libro y de repente, casi por casualidad se ve inmerso en riachuelos y árboles que conocía o sospechaba. Uno empieza a hojear un libro y, aunque no encuentra lo que pensaba (de algún modo si: estaba el poeta Pacheco, por ejemplo), allí, casi al final, se topa con lo que no esperaba. Nada menos que un Autorretrato a los 54 años, que en cierta forma y de muchos modos, tiene que ver con el cine; pero más y tambén con Federico García, versión 1955, y con su ansia vital presente. Eso lo encuentro en la liga directa con Homero Aridjis. Habría que detenerse en ese Autorretrato a los 54 años, cambiando acaso el lugar de nacimiento y el sexo de los hijos. El monstruo de Frankenstein pudo ser el mismo...

http://members.fortunecity.es/mundopoesia/autores/homero_aridjis.htm

Pero también resulta que la secuencia del libro en mis manos me lleva a escribir, de viva voz y en caliente, algo que tiene que ver con el cine y su embriaguez.

Así, el libro Los poetas van al cine, selección y notas de Ángel Miquel (Juan Pablos Editor, Ediciones sin nombre, Pantalla de Papel, México, 1997) incluye escritos de entre 1915-1996, cuando llegó el cine a la madurez de los primeros cien años:

"El primer límite es obligado, pues sólo a partir de esa fecha se hicieron populares los largometrajes y algunas actrices comenzaron a ser reconocidas por los espectadores..."

No desfilaron, para mi, algunos mitos, algunos parteaguas. Pero se despertó el desfile. Sin orden, ni concierto, ni prioridad, ni siquiera con preeminencia. Pero no estaba Julie Christie, ni Garbo, la enorme. Ya no digamos las francesas celestes (ni Jeanne Moreau, ni Catherine Deneuve, ni Isabelle Adjani, ni mi cuadriculada, densa, Isabelle Huppert, ni Juliette Binoche). Pero tampoco estaán, aunque estuvieran ya prefiguradas, Kyra Kneightley; o, más atrás pero perturbadoras, Anna Karina ó Marlene Dietrich ó Charlotte Rampling; o la mismísima Ingrid Thulin, ó las juntas, separadas, conjuradas, Liv Ullman ó Bibi Anderssen. Para qué decir Monica Vitti, Claudia Cardinale, Giulietta Massina, Sophia Loren: rostros, miradas, sensaciones, que desde la pantalla, desde las pantallas, antes de las pantallas al gusto de hoy en día, desde las referencias instantáneas, pudieron dejar la marca inmensa, forzosa. Al final me quedó la sensación de queno son pocas, pero tampoco son tantas. Han sido muchas, sin embargo, las visiones que de golpe surgieron. Y resulta que esos nada más son rostros, que evocan momentos estelares, del pensamiento acariciando el cuerpo novedoso de la insania, del voluptuoso imaginario intransferible. Estamos ya más cerca del sesquicentenerio del cine, aunque todavía falta una vida (si la vida empieza a los cuarenta). Nada más algunos destellos o, una vez más, miradas o formas de decir con los ojos, con el gesto

Leer el cine, leer sobre cine, leer del cine, o leer, que los poetas en el cine pueden hacer que broten, también, semillas, que alimenten a otros, o nos repitan la vaga certeza de que algo se atrapó allá en la oscuridad incierta, desconocida, transitoria, para guardarlo de una vez y para siempre.
Debo añadir, casi como postdata, que aunque el hijo del cocodrilo mayor, David Huerta, culmina la antología con un Avanza, casi perfecto: "el mimo avanza/hacia la palabra Fin//tambaleándose", es aún más electrizante y emotiva la Breve Elegía a Blanca Estela Pavón ("Tú fuiste la paloma del más perfecto vuelo.Yo invento la tristeza e invento la agonía.Estoy junto a tu muerte, que es mi propio veneno.Estás junto a mi muerte y yo soy tú elegía."), del mismísimo Efraín, Huerta, para más señas, fechada el 6 de octubre de 1949, diez dias después de su muerte. Nada menos.

http://www.lajornadamichoacan.com.mx/2006/02/22/17n2cul.html

BREVE ELEGÍA A BLANCA ESTELA PAVÓN
Ahora y en la hora de nuestra muerte, amor,
ahora y siempre,
bajo la consigna de la angustia y a la sombra
del sueño,
te espero, te esperamos, paloma de nostalgia,
suave alondra.
Un sueño es una perla que se deshace al vuelo.
La angustia es un misterio detenido en su
muerte.
Decir: una paloma, es vez que una esperanza se
nos va, gota a gota.
Estoy entre tu muerte y estoy entre tu vida.
Bajo tu clara sombra, al pie de la agonía.
Soy el pequeño árbol que no seca su llanto,
soy sombra de mí mismo, alcohol martirizado.
Soy frágil, varonil, soy maltrecha nostalgia.
Soy sombra de tu muerte y perfil de tu vida,
el vaso de tu sangre, rosa de tus cenizas,
estatua de tu polvo, violencia de tu seda.
Soy tu sollozo y soy la herida de tu vuelo.
Ahora y en la hora de nuestra muerte, amor,
soy mármol en tu lecho, clavel entre tu tierra,
el oro en tu ataúd y el ciprés en tu tumba.
Ahora soy un hombre con el luto en los
hombros.
Soy tu luto, tu negro, tu enronquecido y ciego
ir y venir, morir, nacer y estar muriendo.
Tu fuiste la paloma del más perfecto vuelo.
Yo invento la tristeza e invento la agonía.
Estoy junto a tu muerte, que es mi propio
veneno.
Estás junto a mi muerte y yo soy tu elegía.

Efraín Huerta

retazos-recuperación y más

2009-07-26T10:51:00.015-05:00

Eso que era una imagen buscada y empotrada en una reconstrucción, tiene y no que ver con lo que quería decirse. Es julio todavía.

http://mx.geocities.com/edificiosdemexico/UNAM/TR.html

http://www.obrasweb.com.mx/art_view.asp?seccion=Testigo+Urbano&revista=392

La imagen sería importante.

Pero, o no se ha dibujado, o no puede rescatarse de ningún lado (lo que más se acercaría es el hombre invisible de Dali, pero sólo puede abrirse su descripción), o sólo puede glosarse brevemente con palabras:

El hombre, casi nueve años después, de pie en la escalera que conduce al segundo piso de la casa de los amigos, escribe, copiando, el texto perdido ('hace como tres computadoras, sí lo tenía guardado).

Entonces, enmarcado, el texto reza

RETAZOS

(al fin de un primer tiempo en este invierno)

Dar

No todo, porque nunca estuvo lo que puede y lo que se debe

Pero dar, por el placer...

Algo del alborozo, algo de la noche inhóspita, algo del silencio: las rocas van surgiendo de las minúsculas partículas de arena que nos regala el viento. El fuego no brota incontenible con primer aliento: primero son las ramas y el movimiento ansioso. Algo, también de la carne del fuerte placer der palpar en otros lo que en uno es apenas tibieza,

remedo, principio. El cuerpo del deleite se va arropando con las cenizas de la jornada larga y los remansos de un momento; o bien con la ráfaga multicolor de un paisaje.

Ahi está la complicidad con que se encienden sus miradas.

Algo del gozo de estar vivos para seguir alimentando la tentación de contar los días y sus aventuras. Los relojes implacables van resintiendo estaciones y fechas indelebles; pero registran también la brisa de un apretón profundo de unafrase alentadora. La indiferencia es para otros, es de otros.

Algo del agua y de los elementos que en ella se diluyen y la van poblando de tonos o acendrando su transparencia.

Algo de todo y casi nada: briznas que pueden recogerse de quienes, a veces sin saberlo, nos van haciendo más fuertes; o incluso, de las cosas que paulatinamente nos regalan la conciencia la urgencia de de dar el paso que seguramente sigue.

Sólo eso

y siempre eso, como motor, como fuerza

con lo mejor sé dar: palabras, dulces, juegos de sorpresa, imágenes que son alimento...

Destellos de o que habrá de aparecer llegado el tiempo, pedazos de lo que va llegando hasta la superficie sensible de los poros, como amigo que se asienta en la humedad dispuesta y fértil.

Como digo, a veces por el gusto, sólo por el gusto (y nada más por eso)

...de compartir algunas tardes y cientos de frases torrenciales, con ustedes, gracias.

FEDERICO

diciembre 17 2000

Y, ya en la noche, lluviosa, retomo un libro, para variar del inefable, para mi, que ha reaparecido (Irás y no volverás) más de tres veces en estos días de vaivenes y sinrazones, de sorpresas y apapachos, de páginas a propósito de una nota o de una intención. Se juntan alli la voluntad de leer, con la necesidad de recuperar y la impetuosa fuerza de los espíritus que dialogan ¿en el eter? ¿en la covacha refugio del alma?. El caso es que, ya en julio 26, casi, 2009, sucede un torrente casi sin pausa:

cuántos ejemplares
podrían bordarse
con estas palabras que remueves
sobre la costra estéril
del rastro informe de esa babosa
que te regaló, una vez más,
el hacedor de formas
el traductor -transductor-
de sensaciones, de paisajes
que anhela, que reclama
que invoca
las conversaciones que no tuvo
con ese amigo
que se deshojó una tarde,
en una curva intrascendente
o la permanente, indeleble,
del habitante
(siempre lo supe)
misterioso, ingrávido,
de los edificios, unidad, plétora
allá cerca de lo que fue
también, el cine Estadio
o el cascarón, cercano,
de otros trasatlánticos de la memoria:
el cine México
o los primeros, únicos,
bisquets de Obregón
una merienda más, alguna vez

la evocación se instala
también en lo que fuimos
cuando viajábamos del brazo
de las ballenas
o de los delfines
cuando con un peso viajabas
de ida y vuelta
de tu colonia al centro
por laberintos que pasaban
lo mismo por misceláneas que por
almacenes luminosos
o, en tus delimitadas cuadras
(se decía)
entre las campanas, que aún perduran,
y la metálica colisión de los tranvías
que coexistieron también
con la luna llena como fondo
o los volcanes, al final de la avenida
ilusión óptica
o abrazo deliberado
en ciernes
atisbado
preconizado, entero
saliendo apenas, tu,
de una adolescencia
apenas mitigada, por el agua
de un chaparrón nocturno
en Churubusco,
convento que fue
(cofradía melancólica)
o pasos rumorosos (se decía)
sobre las baldosas de Francisco Sosa
rima extenuada
o calcinada por forzadas, o apretadas
avenidas de piedra
ya sin riachuelos
pero con rescoldos
que adivinabas, entonces,
milenarias
el hondo rio del nombre
en la perfecta, o casi,
enunciación de las palabras
evocabas los primeros pasos
de otros que antes que tu
recimentaban la voz
que igual llegaron a los libros
o se quedaron, embriones,
en alguna servilleta
calcinada con café
o simplemente
papalotes, cometas,
de papel sonando
redefiniendo un espíritu
que sólo adivinabas
allí mientras
tu explanada de la transparencia
eran las cuadrículas
de pasto y rojas continuidades
subiendo y bajando
con la Torre de Rectoría
o la mural nomenclatura
de la Biblioteca Central
como obligado paso
hacia el regreso
a tus orígenes, tu casa,
tu silencio,
la verdadera suerte de tus días,
junto a tus padres, en tu alcoba,
antes de volver, por la mañana
a las aulas y tus amigos descubiertos
por el azar
de una agrupación más que aleatoria,
definitoria
del tránsito, la permanencia,
la necedad atropellada
de tus dieciocho años
transcurridos antes en colmenas
protectoras
y que, un año después,
se volvieron abismos trascendentes
lecciones de vida, pan y suerte,
sonrisas, libros y

del 26 de julio al ...

Lo que siga, retazos o no, tendrá que seguir fluyendo, en la memoria y en la pluma, para mejor quedar, con certidumbre

lo demás, ya llegará, y habrá motivos, pretextos, para seguir

por alguna razón, así se dieron las cosas
las explicaciones llegar(í)án después, con los a{ps, con lod días, con las horas

LA PUBLICIDAD ES OTRA FORMA DE NAVEGAR

2008-06-02T21:00:00.002-05:00

No parece facil pero hay quien, al parecer, puede...

Al tercer día, se levantó la tortuga de dos cabezas nos dijo: el cuento no ha terminado.
La oficina que patrocina el concurso en el que ganó un corto mexicano, via Internet, señala que mientras un tribunal competente no señale, documente, esté informado, que hubo plagio, el premio es válido. Para el espectador consecuente, no queda más remedio, hay que reconocer, nada más, que de este lado del prisma, la publicidad le sigue ganando a la insuficiencia visual de uno de los protagonistas. El ciego permanece. En su país, el tuerto sigue reinando.

Compare los dos cortos
La versión original española (Una Limosna por Favor (2004) El supuesto plagio mexicano Historia de un Letrero (2007)

En realidad, todo se reduce a la historia de un asunto de publicidad y de asuntos publicitarios en los medios. Por lo menos en lo que la reducida ventana de un periódico queda: al final, el director del corto ganador en una sección paralelísima (¿de la dimensión desconocida?) en Cannes acepta que (no se entiende bien) que no dirigió el corto y que no piensa devolver el premio, aún si se lo pidieran (asegura que le confirmaron el premio y la entrega de lo que ya ganó)

Historia de un plagio…
La vida es un plagio, en cinco minutos…
Un corto, ganador, de cuatro minutos y medio
Un corto, participante en un concurso anterior, de medio minuto escaso

De la historia de un letrero, a la historia de un plagio, a la justificación de un grano de arena…
El plagio debe ser documentado, y reclamado, o no será.
Prestar, o tomar, para lograr un fin.
¿Cuál es el fin principal?

Acusan de plagio a mexicano ganador de premio de cortometrajes en Cannes
Jueves 29 de Mayo de 2008
10:44 DPA
CIUDAD DE MÉXICO.- Un mexicano que ganó el premio especial en un concurso de cortometrajes paralelo al Festival de Cine de Cannes, habría plagiado una historia española de 2006, denunció la cadena mexicana Televisa.
El cortometraje de Alonso Álvarez Barreda, titulado "Historia de un letrero", reproduce la misma historia de un ciego que pide limosna de "Una limosna por favor", del español Francisco Cuenca, presentado en el Notodo Filmfest de España hace dos años.
Con su segundo cortometraje, Álvarez Barreda, de 24 años, ganó el 21 de mayo el Short Film Corner de Cannes, un encuentro que se realizó por primera vez este año, en el marco del Festival de Cannes.
El director mexicano se deslindó de las acusaciones de plagio y afirmó, en entrevista con Televisa, que nunca dijo que él fuera el creador del guión. "Yo nunca he dicho, desde el principio, que yo escribí la historia", declaró, a pesar de que en los créditos figura como escritor, director y productor.
La denuncia sobre la similitud entre los dos videos llegó a Televisa por medio de un correo electrónico de un televidente, pero ya circulaba en Internet desde hace algunos días.
El cortometraje mexicano dura cuatro minutos y está más trabajado que la versión española de 30 segundos, pero el mensaje es el mismo: un ciego pide limosna sin éxito hasta que llega un joven y cambia la frase de su letrero "Ten compasión, soy ciego" por "Hoy es un hermoso día y no puedo verlo", palabras similares a las usadas por Cuenca.
Álvarez Barreda declaró estar "muy tranquilo" y descartó devolver el premio. "Así como hay similitudes, hay también muchas diferencias", afirmó, y puso como comparación las múltiples versiones que hay en el cine sobre Hamlet o Cristo.
Según su versión, la historia que sirvió de base para el cortometraje le llegó por medio de Alejandro Monteverde, que figura en los créditos como consultor creativo y desarrollador de la idea. Monteverde le contó la idea, pero a su vez le aclaró que no era un guión original, algo que nunca se menciona en los créditos.
La directora de comunicación del Notodo Filmfest de España, María Peláez, confirmó que el cortometraje español participó en la cuarta edición de este certamen hace dos años en la categoría de Triple Destilación, reservada a cortos de menos de 30 segundos.
Después de ganar el premio, Álvarez Barreda, que reside la ciudad mexicana nororiental de Tampico, había contado a la prensa mexicana que era un gran logro, después de haber sido rechazado en los festivales mexicanos de Morelia y Guanajuato.

es…pacios en blanco, tiempos en blanco
cosas que decir, en blanco
todo en blanco, también

NOTHING LIKE BEING 22 (AGAIN)

2008-04-18T08:29:00.006-05:00

Así escribía, pensaba, en aquel tiempo, cuando nada en realidad, importaba: ni los padres (realmente) ni el entorno ni lo que se estaba haciendo, o lo que se podía (podría) lograr. Al cabo siempre había más tiempo que vida. Los compromisos no existían. El año se parecía al original (originario) en que repetía su cifra, tentadora, non, casi cabalística (era 1977). Nada, en realidad, importaba. Hacía tres años ya, tres lejanísimos universos, que había iniciado la aventura (loca, desidiosa, estimulante, única) de la universidad. Eran los años de la frescura sociológica: había llegado a esa conclusión luego de algunas vueltas no necesariamente ingeniosas a (en) la vocación; las letras, o el quehacer demiúrgico quedaban atrás en aras de un interés más bien abstracto, la sociedad, su trama. El hijo único había roto su silenciosa fortaleza para allegarse amigos y fantasmas, reflexiones, ilusiones y visiones del mundo, que traían (suponía) a la revolución en la sangre, en la voz, en las palabras ("Métale a la marcha, métale al tambor, métale que traigo un pueblo en mi voz..." decía una de las canciones machacadas entonces): daba igual si se pensaba en el continente (América, América Latina) que en la necesidad (¿búsqueda?) de justicia, como fuera, la que fuera. Las metas, para variar, no estaban claras. Pero el camino era cierto, seguro. Había cosas que comprender, que entender, para llegar algún dia a la claridad, a la razón, al amor furioso y enjundioso de pareja, a la certeza absoluta de que algo había más allá de las apariencias, del entorno familiar (nunca asfixiante, eso si), de los logros convenionales, de las aspiraciones reveladoras de un texto, de una actitud, de una forma de vivir y comprender la convivencia con otros (tan iguales, tan distintos). Los años veintes parecían no tener un hofirzonte definido ni una finita y certera orilla cuchilla, un término (el infinito era también un ocho recostado). Todo estaba por decirse, por hacerse. Y así sería. El egoismo adolescente había dado paso a una mejor comprensión de lo que significaba convivir dentro de una brevísima familia nuclear poco dada a los afectos efusivos, a la charla seria, profunda, sobre ciertos aspectos. Destacaba, eso si, el profundo respeto disfrazado de silencio, a las formas de ser (de hacer, de desperdiciar) o de entender el mundo (su música, sus imágenes, sus relaciones) y todo podía decirse que iba viento en popa. No había mucho (nada) de qué preocuparse. Ni siquiera entonces, más allá de la preparación académica, la asimilación (por decirlo de alguna manera) de una vida profesional que permitiera, primero, la sobrevivencia y luego, al final, el desarrollo óptimo de capacidades y retos. Eran pocas, además, las responsabilidades. Vida fácil, vida regalada, vida ciega a lo que pasaa afuera, como no fueran los estímulos visuales, sensoriales, de lo que pudiera captarse, o intentar acomodarse, a la circunstancia propia. Anotaciones dispersas en cuadernos y hojas, sueltas siempre, sin enfrascarse en dejar memoria o huella, de los pasos, de los dias, de las horas, de las expresiones. Años también (momentos) de infinita displicencia por lo que pudieran pensar lo sotros, los demás, quienquiera que estos fueran o como fuera que pudieran caracterizarse. Hoy, que ya no son veintidos (otra cuenta fatídica pasó volando un año antes del 2000: haciéndose entonces cuarenta y cuatro con repetición de cifra non...), sino treinta y dos años después. Me encuentro desolado, en una mesa de un centro comercial pergueñando (palabra indócil, pero comprensiva ¿comprensible?, aunque siempre funcional) una reflexión apresurada, al viento, casi sin sentido, como sin pausa, porque son ya veintidós años. Ahora, caigo en cuenta, son ya veintidos años de haber llegado a un puerto prometedor y hermoso, que se llama paternidad y que, a final de cuentas ha tenido de todo: luminosidad extrema, espinas, difíciles aprendizajes, abrazos y sensaciones intransferibles y gozosas, fuegos y cenizas, dolores y dulzuras, fuegos y cenizas, alturas y sobrecogedores abismos, en alternada, frenética, única, lúcida, presencia, necesidad. En resumen, vida: asumida, agarrada de la entraña, confundida y confusa, delirante, esperanzada, responsable, indescifrable, vuelta fuerza a fuerza, negada a veces, reivindicada siempre, en trance de ebullir. Incompleto, sombreado retrato d una condición ¿desesperada?, aunque también enormemente orgullosa, porque algo mucho siempre ¿cómo no? viene quedando, dejándose salir entre nosotros, para dotar de forma y de sentido lo que vivimos, a veces a gritos, a veces en solitaria, constipada, reclusión, aislada, íntima. Mis ojos son tuyos por un momento, para que percibas (veas, sientas) lo que no es más que una manera de hacer las cosas a borbotones como un deporte extremo del que no se tiene más que noción o rudimento. Mi confusión también es tuya, por un rato, para que la atesores, la recibas, la transformes, la guardes, junto con todos esos otros objetos, fantasmas, recuerdos, valores, tonterías, silencios, que se han podido dar por puro gusto, por disposición, por necesidad de compartir (de partir-se), por la obligación extrema de responderse a uno mismo.
Hasta aquí este paréntesis de rio, de ideas palabras, a partir de la necesidad ardiente de dar, contigo en mente, paso a algo más bien entrañable, intransferible, único. Un cariño divino, capaz de desmontarse en sus moléculas para mostrarse enorme, capaz, fosforescente siempre. Mientras dure.
Viernes tercero de este abril del octavo florecer de la vigésima primera centuria, en un pais como este, en una hora (difícil, como otras) que nos toca transitar, con madurez y estoicismo (disposición, acaso nada más).
De Federico a Federico, en su cumpleaños.
Nada más, pero nada menos.

ESTAR EN ASCUAS

2007-11-28T14:15:00.000-06:00

imagen tomada de http://josevazquez.ojodigital.net

Dice el Diccionario Enciclopédico Folio (Tomo 2, ANT-BAN):
Ascua f. Pedazo de cuaquier materia sólida y combustible que por acción del fuego está incandescente, sin dar llama... Estar uno en o sobre ascuas. fig. y fam. Estar inquieto, sobresaltado.

Pretexto, entonces, para bordar sobre una frase que he traido y llevado en dias recientes y que, ni modo, me cala el alma. Primero, incandescente y sin dar llama, primera llamada dentro de una frase. Me queman las muchas cosas que no se ven claras, junto con las que parecen ser pero no encajan. No hablemos ya de las que escuecen, o necesitan más explicaciones, razones, propuestas. Estoy en ascuas desde hace meses, pero estas semanas la sensación se ha agudizado. Y ¿cómo no? Aunque, al final de cuentas, la frase me sirve de pretexto para darle vuelo, literalmente, a la hilacha, y buscar (también en el diccionario) Arrimar uno el ascua a su sardina. fig. y fam. Aprovechar en interés de uno la ocasión que se le ofrece.

Y eso es, en suma lo que pienso hacer. ¿Qué mejor que buscar la complicidad de las definiciones para ya no enroscarse ni enredarse, sino buscar la llave de una puerta (una ventana) que sirva para gritar a los cuatro vientos que se está dispuesto a dejar de lado la avaricia emocional y a acercarse más a la pródiga llama, que queme, que involucre, que resuelva.

Dejar el martirio para los que verdaderamente tienen esa vocación.

El fuego, como metáfora, puede resultar fortificante e iluminador.

Bordando sobre lo mismo: http://etimologias.dechile.net/?ascua dice: "La palabra ascua se refiere a un objeto que está sumamente caliente hasta llegar a enrojecer o blanquear, como por ejemplo un fierro al rojo vivo o brasas de carbón. Estar en ascuas refiere a estar inquieto o sobresaltado, igual que los átomos de un material incandescente. La palabra ascua es de origen incierto. Unos dicen que proviene del indouropeo as (ceniza), el cual es la raíz del alemán arcaico asca del gótico askon, del sánscrito asah, y del inglés ash. Otros aseguran que viene del vasco ausko."

Finalmente, habría que añadir que uno puede seguir en ascuas. Añadiría yo, seguir con ascuas: estado beligerante de la conciencia en desazón.

http://www.1de3.com/portal/modules.php?name=News&file=article&sid=827, me permite matizar: "¿Sabías por qué decimos que ESTAR EN ASCUAS es estar inquieto, nervioso, expectante?
Se dice cuando uno está pendiente de algún desenlace inminente, para expresar el estado de inquietud.
Un ascua es un pedazo de cualquier materia sólida y combustible que por la acción del fuego se pone incandescente y sin llama.
Es similar a la brasa, aunque este término hace referencia solamente a la leña o el carbón encendidos. Así, también existe la expresión estar como en brasas para describir la misma inquietud o ansiedad.
La frase hace referencia al estado en que se encuentra una persona que, efectivamente, se hallara sobre ascuas.
(enviado el sábado 3 de agosto - de 2006- a las 21:57:20 por toni1de3 -http://www.1de3.com/2006/08/26/estar-en-ascuas/#respond-)

tuareg

2007-11-27T18:45:00.000-06:00

Como para caracterizar este momento: un nómada en el desierto, que sabe que pese a la desolación, puede uno dedicarse a la música y al juego, a la caricia y al relajamiento, al color y a la sabrosura…
Límites o no, la arena también sirve para bañarse con ella, en ella. El frío y el calor son medidas a las que el cuerpo también responde. El agobio y la desolación igual florecen en un oasis, que se desvanecen en él.
Ser nómada es, en cierto sentido, no parar, no dejarse: arriar de pronto una caravana para llegar al tiempo y la forma, efímeros, que permitan refaccionarse para seguir y alimentar el grueso del espíritu o las delgadas fibras del cuerpo.
Disfrutar la humedad ocre de un óvalo rico en dulce y sustancia. Desmadejar con los dientes la dura carne recién sacrificada y romper, instintivamente, la delgada capa que separa su sabor de su forma primitiva.

TEXTURAS (ida)

2007-11-26T08:56:00.000-06:00

Entre comillas:

"siempre es agradable una textura distinta a la cantidad de textos de superación personal salpicados de imágenes que, al parecer conformarán la cultura de las nuevas generaciones. a ver cuantas vueltas al mundo le dan los textos. ¿Textura deriva de texto? O Yeah. (24 noviembre)
Fred Fritzio: El destino está hecho de textos y de texturas. Uno se enamora de una textura de voz, de piel, y convive, fiel al texto. Descubres tu subgénero sobre la marcha: terror, suspenso, grilla. No he encontrado historias románticas: quedaron prisioneras entre las tapas de un libro. Son las más codiciadas, por lo que se inventan en la mente, ante la textura áspera de los sucesos y las limitaciones del texto mental. Época de policiacas en las que el detective es un antihéroe. Rutinas que se clavan en el espejo como arrugas cada vez más abundantes y hondas. La textura cambia, el texto madura. Hay más pretextos que textos, no hay aventura en la textura, el gis raya el pizarrón y nunca me gustaron los pelos de los duraznos. Esto no es lo que soñé, pero a nadie puedes reclamarle las entradas, a menos que resistas la textura letal del guante blanco que, libre de culpa, lanzó la primera bofetada. Así es el futbol. 1berto" (25 de noviembre)
La respuesta única, el saque, sin comillas:
1 Berto:
De botepronto, como debe ser; al menos en arcillas como ésta. De sábado a lunes me encuentro que el intercambio sobre las texturas tiene vena y vaya. La textura como sensación de un vacío que se va llenando sobre las palabras acribilladas o los párrafos lanzados a respirar, y acomodarse, como puedan. La textura como respuesta sudorosa y dolorida a las sensaciones más descarnadas y rupestres. El texto mental, pobre, tan cuadrado y receloso. Trama que se va construyendo con los ires y venires de una aguja que a veces pincha la yema o enciende la llama roja, escandalosa. Inicio de la primera entrada. Boca abierta para dejar entrar el aire y las cornadas. No tiene remedio.
De portes, Re ferencias, Cor tadas, Ra malazos
Llámale como quieras.
El retro alimento sabe rico. Es áspero, pero va a digerirse igual.
Gracias, otra vez.
La entrada de las texturas es tuya, de inicio.
Fritzio

la ventura

2007-11-25T13:28:00.000-06:00

Las aguas poco a poco van tomando su cauce y bajando el nivel. Los territorios siguen cubiertos, minados, llenos de escombros. Las vías parecen abrirse, aunque los conductos parecieran estar como ayer.
Seguimos en noviembre. Vísperas, otra vez, del cambio de pulso, de nuevas campanadas, de fríos intensos. Pero la luz del sol preside sobre las nubes espumosas. Hubo señales casi imperceptibles.
Habrá que levantar el vuelo.
Muchas cartas siguen sin mostrarse, pero ya están echadas.

VUELTA DE HOJA

2007-11-23T20:52:00.000-06:00

Hubo otra época que se empezó a significar por el fin de año, no del año calendario nada màs, sino del año a secas: eran los momentos del término del largo, sinuoso, camino de casillas en el cine, con las sorpresas (y a veces desilusiones) que nos dejaban personajes, historias, imágenes proyectadas sobre las pantallas de una sala enorme. Aquí se resumían gustos, percepciones, deseos, antes de saltar al siguiente trapecio de la vida y la responsabilidad.

Empezó en ese tiempo, también, la cuenta que nos trae a este frio pero luminoso domingo en que nos reunimos a compartir el pan y los abrazos, pro el gusto enorme de seguirnos conociendo cada quien tiene su manera peculiar de percibirlo, de saborearlo.

2007-11-23T20:29:00.001-06:00

Busco mis cajones de diciembre, en sagitario fechas, referencias primero del origen, de la infancia y aparecen intactas, las bulliciosas cadencias del recuerdo en músicas, sentencias, maneras de ser, de hacer, de construirse
Fueron, en primera instancia, los tiempos de la pausa entre ser pequeño y regresar, ya grande, a las gradas del siguiente año escolar, ya en enero
los juegos (y los olores) del fin de año, por costumbre, por gusto. Los cumpleaños con el primo, compartidos en edad, en nombre, en complicidad.
Siguieron los encuentros màs que puntuales, machacones, de letanìas y colaciones, descubrimientos y esplendores, cada año diferente, cada ciclo revelando una certeza y ¿por qué no? una esperanza.
Los padres también cumplían su nota con el tiempo, la permanencia, en estos días. Hubieron de pasar lunas, sobresaltos, descubrimientos varios, antes de compartir, con ellos, esas fechas importantes. Se vacían entonces (¿más viejos? ¿más sabios?) más cercanos acaso al hijo que iba creciendo, haciéndose caca vez màs consciente del paso, inexorable si, pero también disfrutable, necesario, de la edad, de las edades, de las horas

UNO VELETA

2007-11-23T20:02:00.000-06:00

Empezar, por ejemplo, con un texto recién hecho, o recién configurado, para irle perdiendo el miedo a los botones, a los principios, a los embriones, al abono

Saludo hoy este océano en el centro de la mirada fría de noviembre